Детские записки

Мне очень нравится писать воспоминания о детстве. В них нет никакой литературной истории, сюжета, никакой оглядки на читабельность. Мне просто нравится очень очень дотошно вспоминать и фиксировать моно-кусочки про что-то - про балкон, путь в библиотеку, костюм клоуна, беседку в детском саду. Голимый такой лытдыбр детский, записанный позже просто.

И, наверное, во всем мире, кроме меня эти записи интересны только одному человеку - моей сестрице. Мужу и детке неинтересно, потому что там совсем ничего нет вчуже интересного, я каждый день заваливаю их потоками более увлекательных историй и нескольких линий своих размышлений и теорий. Маме просто не нравятся наши воспоминания - ей все кажется, что мы помним не то, не так, а дай нам волю "вспомним" что-то, что подрывает их родительскую хорошесть:) А сестре будет интересно - потому что практически тот же мир, но изнутри моего черепа.

Мне, например, ужасно нравятся ее рассказы из детства - я вдруг вспоминаю, как это было, а вижу с другого ракурса.

И иногда из этих бесхитростных и бессюжетных воспоминаний-кубиков выходит такое, что я прихожу в восторг от сложившегося пазла и думаю одну и ту же мысль, которая стоит у меня в инфо - а в действительности-то все совсем иначе, чем на самом деле!

Я сегодня так с утра сложила один пазл ( правда, уже не совсем детский) и потряслась, как все сошлось. Немедленно ворохом букв вывалила на сестру. Все-таки я удивляюсь, как обычная жизнь, рассматриваемая назад, дает столько материалу для разных пониманий, откапывания веток смыслов и цепочек влияний и последствий.