February 9th, 2021

ryj_angel

Мелкие дыбры про зрелища и читалища

Очередной бесспорядок со сном - я теперь ненадолго просыпаюсь и опять укладываюсь спать. В отчетах дня даже не очень понимаю, к каким суткам отнести сон и в каком количестве.

Прочла "Кто не спрятался" Яны Вагнер - про компанию друзей, запертых на горном курорте. Понравилось мне даже больше ее эпидемических романов. Сюжет как графическая линия кажется мне неровным - то идет, то провисает, то просто прерывисто пропускает кусок. Но сюжет мне и не главное. А истории людей увлекательны. И язык - просто большое удовольствие. Вот за язык я бы с первых абзацев незнакомый текст отнесла к "литературе", а не девичьим поделкам. И удивительно мне, что за это же, что мне понравилось больше всего - в отзывах больше всего и фекают. Будто простота и  бесцветность ныне достоинство, а яркие сравнения и выпуклые описания - это автор без надобности выпендривается.

Вспомнила, что напоминает мне книга - французский сериал The Chalet. Там тоже компания старых друзей отрезана от мира в доме в Альпах.

Из кино - досмотрела второй сезон Джека Райана - бабах-бабах и насаждение демократии на чужих землях. И варварство и возвышенная благодарность "чужих", подозреваю, такая же искусственная и придуманная, как когда они показывают русских. Просто с русскими я сразу вижу фальшь, а у других народов подозреваю по ассоциации. Но Красинский большой и прекрасный, и сюжет держит в напряжении.

Посмотрела "детектив в гостиной" по пьесе Пристли - An Inspector Calls. В свое время пьеса была поставлена в СССР раньше, чем в Англии - она была прямо подарок, обличала буржуазию и жалела бедную пролетарскую девушку. Как всегда у Пристли, лихо закручено - и каждый в гостиной втягивается в водоворот неприятных открытий. Пьесу много раз экранизировали - и на английском и на русском.

Потом досмотрела с мужем The Dig - английский меланхоличный фильм о раскопках погребального корабля древних англо-саксов. Дело происходит до второй мировой, все очень атмосферно и неторопливо. Мне неторопливость и меланхоличность сильно пришлось по душе. Но  вот пост, в котором довольно яростно обличается несовпадение с подлинной историей. Удивительная парность - когда на меня выплыл этот пост случайно. Если же отвлечься от правдивости, фильм красив и успокоительно-печален.

Ну и внезапно в бессонные часы на рассвете стала смотреть русский сериал "Казанова". Мошенник на доверии, брачный аферист ездит с номером журнала "Работница" по городам и весям СССР и разводит на деньги дам из списка успешных женщин из журнала. За ним по пятам едут  следователь, мрачный и хамоватый мизогинист и трепетная милицейская психологичка. Все говорят с современным говорком, хотя дело происходит в 1975-м. Психологичка ужасно недокормлена - у актрисы серое изможденное лицо и сплошные провалы вместо выпуклостей. Аферист  очень хорош, в него веришь. Он может быть совершенно незаметным, а может молодцеватым красавцем. Может смотреть тускло и сонно, а может включить улыбку, прищуренные веселые глаза и очаровательные ямочки на щеках. В его умение превращаться веришь. ( в отличие, например, от Каменской. В книге она заявлена как гений перевоплощения - сыграет кого угодно, поменяет внешность, манеры, голос так что все ахнут. В сериале же мы видим все ту же однонотную Яковлеву, которая выглядит все как та же однонотная слабая Яковлева только в нелепом синтетическом паричке, как дура.)

Машины, вокзалы, автобусы и коммуналки из семидесятых вполне хороши. Но женщины-актерки не пошли на одну жертву - в семидесятые у дам были тонкие выщипанные брови над блестящими выпуклостями, в сериале же у всех современные брови - просто нарисованные темными полосами прямо по коже, не заморачиваясь наличием волос под ними.
ryj_angel

Кем я буду когда вырасту

Читала очередную психологическую книжку и там в очередной раз предлагают подумать про детство — каким ты хотел быть тогда, на кого из взрослых или литературных героев походить.

И я вдруг с удивлением поняла, что не хотела. Никогда не думала «какой я хочу быть в будущем». Не хотела быть взрослой, чтобы носить каблуки, не завидовала взрослой одежде, не хотела краситься или отрастить бюст. Даже детского — вот вырасту, будет у меня много денег, куплю себе всех Барби, каких захочу — не было. Ну и Барби не было в моем детстве, справедливости ради.

Взрослые мне не нравились. Ни существующие вокруг, ни теоретические мы когда-нибудь.

Так что получается я ничего не хотела  для будущего. А в настоящем и так все могла. А что не могла — так потому что действительность такая. Что она изменится в моей взрослости у меня надежд не было. То есть, ясен пень, я не увижу Йеллоустонский заповедник с гейзерами и не накуплю себе большую библиотеку из тех книг, которые мне хочется. Поэтому  я ничего и не могу вспомнить из того, что бы мне реально хотелось.

Возможно стоит вспоминать вот это все нереалистичное, которое в детстве даже не хотелось, в голову не приходило хотеть?

И что мы считаем за детство? Я, оказывается, внутри себя — только время до школы. А может нужно время до юности? где-то лет до 15?