February 18th, 2020

ryj_angel

Белые цветы

Сегодня выглянула в окно и увидела, что персик выпустил редкие розовые цветки.

А псевдовишня у соседей всю неделю набирала бурный цвет. И такие белые облака по всему городу. Последние облетающие деревья еще не облетели листьями полностью, а первые уже начали весенний цикл.


 Густо-густо цветут. Есть в весеннем цветении такая прелесть со всем этим белым кипением и мохнатыми серединками.


И небо, как бывает только весной - очень густо-синее, яркое, безоблачное - как новенькая эмаль на небесах.


Я отрезала ветку и поставила себе на окно.

ryj_angel

Чтение

Я вчера начала слушать "Открытую книгу" Каверина. И дневная порция слушания у меня очень хорошо пошла. К ночи, однако, я нашла печатный текст и просидела за ним до рассвета, просто листая и читая кусками, чтобы проследить сюжет до конца.

И отошла в состоянии - ну его нафиг, не буду это читать.

Это длинное, длинное, длиннное повествование о жизни врача-микробиолога - с дореволюционной жизни по середину пятидесятых. И оно вот такое - длинный отчет, что там происходило понедельно, кто что сказал, кто приехал, кто уехал, кто письмо написал, кто заболел. Плюс хоть и меньше чем в агитках, но много советского - до революции все плохо, после - все молодцы и всем хорошо, все бодры и деятельны, голод где-то вдали, репрессий не видно, сажают только совсем-совсем плохих. Все бодро учатся и становятся бодрыми спецами своего дела. Главный старик-ученый пишет супертруд и одновременно письмо любимому Владимиру Ильичу, переписывая и шлифуя его. Но как  привычно - есть толстые начальники, которые вредят и затирают. Есть рукописи, которые украдены и не находятся. Есть   тяжелые нарядные красавицы, которые сбивают честных мужей с бескорыстной дороги, а сами спят с пузатенькими коварными начальниками. Клевета временами побеждает и хорошие герои охают и немеют. Хорошего героя сажают в тюрьму, обвинив в халатности. Но в остальном - это бытовая жизнь в бесконечном перечне.

Меня взяла такая тоска.
Зачем мне такое огромное длинное перечисление чужих жизней? У меня своя жизнь в голову не помещается - а я должна отвести место под огромный обоз чужих подробностей. Это не идеи, не чувства, ничего из того, что сделает мою жизнь лучше - это просто сорок лет чужой жизни в мельчайших подробностях.

Пошла думать, что такое можно было писать и читать, когда насыщенность информационная была оооочень низкой. Вот кто-то уезжает и оставшиеся ждут две недели письма, как он доехал. Получают, пишут ответ - и он еще через неделю-две узнает, что они рады. Новости - ждут завтрашней газеты раз в сутки.

А сейчас? Кто-то уезжает и пишет нам десять писем с дороги, что он доехал и удачно мы узнаем в реальном времени - и тут же выражаем свое удовлетворение, свои заботы, свои опасения, советы и напутствия. Эта информация в прошлом вольготно растянулась бы на месяц или полтора жизни - а тут вместилась в полдня. И так каждый день. Нет суток перерыва между кусочками новостей. Открываешь интернет и выбираешь новости за последний час - вываливаются толпы газет и сайтов, которые были обновлены 18 минут назад, 4 минуты назад, два часа назад. Начитываешь в реальном времени - не порциями, а брандспойтом - столько всего за 15 минут,  сколько в прошлом читатель не получал за две недели.

А в чтении кажется, что мы прежние - и читать можем так же. Нифига. Раньше мы были как пересохшая пустыня - каждый кусок бумаги с буквами всасывался с урчанием и всхлипами, оставляя практически ту же сухую поверхность. А сейчас у нас постоянная заболоченность, разлившиеся поймы рек, океанские поверхности. Нет такой скуки жизни, что за любую чужую хватаешься жадно. Чужие литературные жизни теперь нужно вминать под давлением, вызывая переполненность и чувство несправления. Или недоумения - на что мне эти чужие подробности, бухгалтерски пересчитанные?

Ну и что читать тогда? Полезные книги, которые сразу можно в жизнь применить? Мемуары - потому что человек имеет ценность еще ДО начала книги? Детективы - они короткие и в них есть рисунок закрученности и разрешения проблемы? Старую, знакомую классику - потому что сюжет неважен, можно просто прочесть кусок уже знакомый - просто погладить пальцем по лоскуту приятного бархата?

(хотя может все проще - и это просто антибиотики, которые вызывают у меня чувство просто чугунной усталости:)