Перемена участи

Летом активность в жж падает одни уезжают, другие перестают заглядывать, потому что нет ничего интересного. Интересно как практически обстоят дела с вашим летом и вашим нахождением в интернете? Ниже варианты ответов, выберите один, который вам больше всего подходит. И мы посмотрим, какая вырисуется картина!

Купила себе на блошином рынке десяток пластинок, чтобы на них рисовать. Конверты старые, погрызенные и сильно пахнут плесенью. Решила конверты выкинуть, пластинки в бумажных пакетах оставить на хранение пока вынимала - думала - вот же, кто-то слушал их в шестидесятых ( все пластинки где-то 62-67 годов) а теперь выкинули и никому они не нужны. Я зарисую и даже "пятак" им закрашу - не будет известно, кто на пластинке и что поет...

Надо больше их насобирать, хоть на помойку не отправятся.

Дочитала цветаевскую "Повесть о Сонечке".

Вот не верю ей. Еще когда в детстве, в подростках, подруга мне восторженно давала томик с ее прозой, я из любви к ней кивала головой, но меня не пронзала размашистая, спотыкающаяся, задыхающаяся взвинченная восторженность. Я тогда была мала, от семьи подруги шла большущая волна всякого чтения и писательских влечений и знаний, с этим мне страшно повезло - поэтому я делала то, что в юности и нужно делать - накапливала без суждений.

А сейчас уже могу спокойно говорить, что чувствую на самом деле.

И вот этот текст прекрасен в своей задыхаемости, в водопаде слов-слов-слов. Но я не верю в такую действительность снаружи автора. Верю - в такую действительность внутри . То есть я воспринимаю это как большую распространенную фантазию, кино перед внутренним взором, где МЦ играет за всех действующих лиц, вдохновенно, серьезно, как композитор, который некоторое время машет руками, делает головой, вращает глазами, мычанием и выдохами играет внутри себя свою музыку - а потом кивает себе, бежит к нотам и записывает все, что только что вообразил во всем размахе и полноте. Все эти любви - она к себе сама проиграла, все эти слова, эти поклонения - страстно хотела и считала обязанными? - ну как бы положенными ей. И оттого все, все переплавлялось в это золото кумирной оболочки вокруг, не в нашем смысле - "кумирной" - мелко эстрадном, а в библейском - вылили из золота кумиров, вынимают из кедровых ковчегов и поклоняются.

Это такое длинное и нескончаемое объяснение в любви себе и признания себя важным, центральным до задыхания, дьявольски серьезно важным созданием. Туда ли направлена любовь, обратно ли, она ли говорит, герои ли говорят - все один поток заворачивания себя в эти золотые оболочки - вот так меня нужно любить, вот так меня обязано любить, ослепнув и оглохнув, не особенно уже принимая во внимание реальность вокруг. Потому что то, что она придумывает себе - настолько лучше реальности, что должно быть реальностью.

Вот как-то так.