June 14th, 2005

ryj_angel

Как развернется сценарий, если объявить о намерениях?

Вот интересно, если о своих планах объявлять во всеуслышание - каков будет результат?
Будет делаться, ибо вроде как пообещал ( хоть и никто тебя не съест) - миру, слова придали весомости и будут гнать тебя исполнить?

Или это будет вариант "сглаза" - мол, как выговорил вслух, так и испортил, не сложится, не сойдется?

Я не имею в виду глобальные судьбоносные планы. А именно текущие. Вроде того, что "обещаюсь всю неделю делать зарядку":)

А то прочла сегодня у одного случайного автора, как он по утрам звонил специально приставленному человеку и объявлял планы на день, да отчитывался по прошлому дню - и задумалась.
ryj_angel

Ах эти женщины, кружевные плетельщицы!

У всех случается набрести на журналы, которые хочется прочесть с начала, со всеми постами и всеми словами. Я так тоже делала несколько раз. Удивилась вот сейчас - все они были женскими. Все-таки жж гениальная вещь. Все эти женщины в мире с отсутствием жж могли бы писать это же самое, но не писали бы. То есть скрытое возможное было бы тем же, но воплощенного не было бы - даже для них самих.

К чему это я. Читала полночи журнал ( и не скажу вам, чей). Льнущие к уму и чувствам предложения, изысканный слог. (Дальнейшее - не осуждающим тоном, а в качестве простого наблюдения) И во всем ощущение искусной выделанности, очень артистической некой искусственности - будто ветка ландышей от ювелира. Мир безупречен, все высшего качества - от образования до семьи, от... до... Очень хотелось посмотреть на картинки - внешности, окружающей среды. А потом подумалось - ах, нет, нет, не надо! а вдруг там что-то такое шершавое и матерчатое, как это бывает с обычным миром? Пусть останется все на словах.

Искусственность еще и в том, что все описывается посредством других, опосредованных вещей, сравнивается с искусством, с именами, названиями стилей, сплошные метки. Как сказала мне как-то подруга: Все же странная вещь происходит, когда ты занимаешься искусством - ты перестаешь вопринимать мир непосредственно. Сразу видишь сюжеты, композиции, формы и цветовые гаммы - уже чьи-то. Этот закат - как у Рылова, этот туман, как у как-его-там-этого-англичанина, этот пруд, как у Моне, эта ткань, как у Климта.

И бог его знает, как это у очень культурных людей. С одной стороны выглядит как восхитительное знание всего вширь и вглубь, за пределы твоих узких аллюзий. С другой - как постоянное плетение литературы на канве жизни, несколько искусственное занятие.
вроде как ( это я выдумываю на ходу):
"... я достала с полки местного белого тарабарщинского дерева, завезенного сюда отважными воинами прекраснобедрого, юного и жестокого к красавицам Понтовщика Выпендрийского, картонную коробку с овсянкой, так напоминавшую мне формой цилиндрические коробки печенья " Вротман и Вротманн", продававшиеся только в Лондоне только в 1933 году и только на одной из подземных станций недалеко от центра, там где собирались сплошь зашитые перламутровыми пуговицами бокни, и вдохнула запах хлопьев напоминавший мне тиссы, араукарии, ваниль, помолотую руками гарбассарийских плетельщиц знаменитого плюмпакского иката в позднекреольском стиле..."

:)